Cuando has hecho una elección en un cruce de caminos, queda la duda de lo que hubiese pasado si hubieses cogido el otro camino. Imposible saberlo una vez seguido el primer camino. Hay un vacío de sentido en aquello que jamás ha acontecido. Salvo que una mente poderosa, muy superior a la nuestra, pudiese hacerse un modelo exacto de todas las posibilidades que la otra elección hubiese supuesto. Entonces tal mente poderosa tendría dos planos de vida en tiempo y espacio: el real o acontecido y el imaginario virtual calculable que para tal mente no dejaría de ser tan real como la otra opción. Habría dos mundos simultáneos cuyo personaje serías tú. Dos vidas que se han de desplegar en tiempo y espacio con sus contingencias y sus finales. Dos biografías.
Pero en todo momento hay una posibilidad de elección. Mientras estás en casa bebiendo un vaso de agua, puedes dejar de beber y optar por infinitas elecciones. Una, seguir en la cocina oyendo la radio sentado en una banqueta. Dos, salir de casa, dirigirte al bar de la esquina y ver un partido que ponen en la tele. Tres, ponerte a correr hasta llegar al centro de la ciudad. Cuatro, coger el coche en dirección a Vladivostok. Cinco, hacer un bocadillo de chorizo y pensar en cómo llegar a fin de mes con los 50 eurípides que te quedan. Etc., etc., etc., Las posibilidades son infinitas. Sólo una elección toma su camino y se va desplegando en el tiempo y espacio "real". Pero una mente trascendente y omnipotente podría seguir todas tus infinitas opciones en infinitas posibilidades de mundos y experiencias. Incluso tal mente, si no "existente", podría ser una mente perfectamente hipotética.
He cogido un tren en la estación del Este de Bromsburgo y el curso de mi vida sigue un trayecto fijado, pero no hubiese habido nada que hubiese impedido una avería y hubiese tenido que abandonar el tren. No sé quién es la persona que tengo a mi lado, podría ser una terrorista con una bomba y ese sería mi final, o podría ser la mujer de mi vida que habría de cambiar todas las cosas de manera radical y mi destino acabase siendo la Patagonia. O, en lugar de esa persona pudiese haber coincidido con un personaje parlanchín que me diese la tabarra sin final posible y entonces hubiese cambiado de vagón y allí estaba otra posibilidad de multiplicar mis opciones. O, se podría producir un terremoto y ...
A veces tengo la impresión de que la realidad que percibimos con nuestros sentidos es una realidad de planos discontinuos y cada instante corresponde a una dimensión absolutamente diferente a la anterior con todas las infinitas posibilidades que te ofrece cada plano en su instantaneidad. Nada hace necesario que un instante haya de seguir al otro y en cualquier momento podría suceder cualquier cosa que rompiese con el hábito y la costumbre de nuestros sentidos y nuestro paradigma de educada y ejercida percepción. Quizás haya un mente que sepa ver la infinidad de acontecimientos en toda su inmensurable dimensión. Me entra vértigo. Hay una asombrosa extrañeza que comienza a dominar mi espíritu. Creo que necesito un trago.
BEN FRANKLIN AND THE INDIANS
ResponderEliminarIt's entertaining being able to read Ben Franklin after many years of almost oblivion. But besides being entertaining one gets the chance of appreciating his wisdom at its best. When talking about the Indians in his piece of writing entitled "The Savages of North America" a couple of stories come to mind.
The first is the one about the Treaty of Lancaster, in Pennsylvania, in the year 1744, between the government of Virginia and the Six Nations (The Confederation of the Iroquois tribes: Seneca, Cayuga, Oneida, Onondaga, Mohawk and Tuskarora). The representatives of Virginia invited the chiefs to send a dozen of young men to be educated at Williamsburg College to receive the best education white men received in those centers of high learning at the Government expenses. The chiefs having as a rule of politeness not to answer the first day a propsition like that, returned the next day with an answer.
And the answer was: that having experienced before the consequences of white education in their youth from colleges in the North, and when they saw those young men unable to deal with common Indian life such as hunting, or survival in the forests, or incapable of building a cabin or even speaking the language correctly; they decided those young men were good for nothing. So they declined the offer and in exchange they invited the Virginian officials to send a dozen young white men to their nation to receive the excellences of Indian education. We can imagine the surprise.
The other story was about a Swedish missionary trying to explain the Christian faith to the Susquehanah Indians. Thus the missionary told them the story of Adam and Eve and the eating of the apple, and how Jesus died to redeem such disobedience. He went over some of the Bible stories and once satisfied he waited for the answer.
The Susquehanah's orators responded that the best thing to do with an apple is to make cider instead of eating it, because it could be bad for the stomach. So, they started telling the Swedish's minister their ancestors stories about the origen of things: their food, their skills, the making of fire, and so on. The missionary disgusted with what he considered idle talk or nonsense, said: "What I delivered to you were sacred truths; but what you tell me is mere fable, fiction and falsehood."
Obviously the Indians got angry and replied: "You haven't been well educated in the rules of common civility. We believed in all your stories; why do you refuse to believe ours?"
It's been a nice reading from old Ben Franklin.
I GUESS NOBODY CARES
ResponderEliminarShe was.
I wasn't.
Count to three and make your choice.
Don't ever tell me to fuck myself.
He was a mean dog against Blacks and Jews.
You must study math to become a man.
Felt like in prison I couldn't fly.
Why are you saying that?
What do you want me to say?
Fuck yourself.
I wanna sew your lips, son of a bitch.
Beware who you are.
Nasty dog ready to bite that boy.
Where do you work?
Who cares where I work.
I wash dishes in the kitchen.
Making a few bucks just to get by.
What book are you reading?
Nothing you're interested in.
The judge Rutherford became the president of the sect in 1917.
Malcolm X was tough on pacifism.
Malcolm disappeared and the X was the only thing left.
We're all trying to find the X.
Where's your X, sir?
XXX is my motto.
You'll end up finding your girl in the Western part of town.
Who are you?
Nobody cares.
THINGS ARE GETTING TOO SUPERFICIAL, MY FRIEND
ResponderEliminarGood weather in Dallas.
Feeling good driving on the freeway.
Things are getting too superficial, my friend.
From the freeway to the shopping center,
Walking through the school yard of yonder years,
To end up in present planetarian-like football stadium.
Things are getting too superficial, my friend.
Always driving or striding or sliding
Or dragging our asses on local and universal surfaces.
Keep moving my friend,
Further on there's a fast train that takes you straight to hell.
Things are getting too superficial, my friend.
If you wish heaven on earth,
Then you look beyond that avenue and make a turn on the left
'Till you find Brother's Olsen's megachurch preaching his megaWord.
The Gospel of Money and Power out of the pages of the Bible.
You too, why not?
Don't mess with Texas.
Keep rocking rock'n roll at the Sunday's Volcano's Balls on Main Street.
Things are getting too superficial, my friend.
Get out of here and run away as fast and far as you can.
LA TAZA DE CAFÉ
ResponderEliminarTengo la taza en frente. La veo solo bajo una perspectiva y veo muchos detalles. Luz y sombra en su interior, pero luz y sombra en tonalidades graduales. Hay una clara frontera entre la luz y la sombra en el interior como formando un cuarto creciente o un cuarto menguante. Más abajo está el borde marrón que ha dejado el café. Bueno, en realidad hay dos. Quizás una diferencia en el tiempo entre sorbo y sorbo. La circunferencia del borde presenta varias tonalidades de luz y sombra. Resulta indefinible lo que veo. Esta perspectiva me permite ver el asa. La superficie interior se ve abulada por la superficie exterior. Muchas tonalidades de luz y brillo. La superficie de la taza que mira hacia mí en un ángulo de unos 20º lleva manchas de café y un alfabeto hebreo inscrito en letras azules sobre el blanco tirando a crema se su color exterior.
La taza fue comprada en Auswitchtz y evoca el fracaso de la historia y su relato hegeliano. El Gran Espíritu llegó hasta la mayor negación y aniquilación posible sin más síntesis posible. Se acabaron las grandes síntesis racionales.
La taza posa sobre una superficie de cristal. Una mesa de cristal que trasparente con dificultad lo que hay debajo. Debajo hay todo un universo.
Voy a aislar la taza de una forma ideal y absoluta del resto del universo en que se encuentra. ¿Podré? Eso hizo Keats en su día con la urna. Y ese era el intento de Joyce cuando vio a la muchacha en la playa.
La mente tiene la potencia de abstraer. Poderoso atributo de la mente.
Es increíble esta taza compacta y equilibrada en sus estructura. No rompe ni se agrieta. Sus moléculas están bien organizadas. No profundicemos más. Sería cosa de vértigo.
Mi taza podría llegar a ser un objeto sagrado y entonces adquiriría otro halo de valor. Y solo veo una parte, no puedo ver mi taza completa. Nunca puedo ver mi taza al completo con mi vista.
He tratado de moverla para ver otra perspectiva, pero la taza arrojó el resto de café que quedaba y me embadurnó la mesa y el teclado con el que escribo. Es su respuesta.
¿QUÉ ES LA VIDA?
ResponderEliminarAntes de entrar y preguntar si tenían trabajo en aquel taller me dio por dar la vuelta e irme a tomar un café. Resulta que en la cafetería había una señora que era la dueña de un estudio de fotografía de la ciudad y hablando en informal conversación entre los pocos clientes que allí había se enteró que yo buscaba trabajo. Entonces, ella me dijo que necesitaba un ayudante para su marido que era el fotógrafo y que entonces pasase por la oficina al día siguiente.
Al día siguiente me levanté y me di cuenta que tenía necesidad de salir de la ciudad y buscar un futuro más lejos. Así que no fui a la cita del estudio fotográfico y me hice la maleta, me despedí de mis padres y cogí el tren a Cataspalquer.
Pensé años después en las posibilidades de mi vida si hubiese entrado en aquel taller de vulcanizados, ¿Cómo habría sido mi vida? También si en lugar de haber ido a la cafetería hubiese dado un paseo y quizás en tal paseo me hubiese encontrado con alguien o simplemente hubiese vuelto a casa para empezar otra vez la ruta de la vida en un nuevo trabajo. Pero caí en la cafetería casi de manera inconsciente y porque necesitaba poner mis ideas en claro sobre lo que quería hacer con mi vida. ¿Qué hubiese sido mi vida en aquel estudio fotográfico?
No hablemos ya de cómo empecé a salir con Gambita y cómo parecía que el destino apuntaba a un piso y un trabajo en alguna fábrica y un tener hijos nueva familia política y llegar a una jubilación y vejez, pero al mes siguiente Gambita ya me había dejado por otro y luego me encontré con Julipia que era una chavala maja y alegre y me lo pasaba bomba con ella y nuca pensábamos más que salir a pasárnoslo bien sin ningún compromiso que nos atase, o eso creíamos, pero al año siguiente moría de una complicación con una varicela tardía.
Luego la vida va por ahí y te encuentras solo, o te largas muy lejos a otros países y ahí empieza todo un mundo radicalmente diferente. Te haces otro carácter, te enfrentas a destinos impensables años atrás. Conoces a una mujer nativa de Pomaragho y es tan linda y tan cariñosa contigo que te casa con ella ya un hombre maduro. Y tienes hijos y su familia pasan a ser tus políticos, y todo va sobre ruedas. Pero a los dos años enfermas de algo grave.
¿Qué es la vida?
VIDAS DIFERENTES, VIDAS INESPERADAS
ResponderEliminarCreemos que ha de haber continuidad en la vida en forma de causa y efecto o aunque no detectemos tal continuidad guiada por una razón invisible, sin embargo en el momento creemos que todo tiene una explicación lógica, porque nos acostumbramos a representar los acontecimientos y las cosas de una manera comprensiva y racional. De tal palo tal astilla, de tal familia tal disposición o posibilidades. Si de pequeño es así, qué será de grande, etc.
Farrullo era de pequeño un chavalín apocado y miedoso, torpe para aprender, tardó en saber atarse los zapatos, supo leer tarde para su edad, en la escuela era el tontín, etc. Perlamita era una chiquilla lista, atenta y observadora desde muy pequeña, siempre sabía responder a cualquier pregunta en la escuela y los padres estaban muy contentos con ella.
Farrullo creció y empezó a interesarse por la ciencia. De repente se dio cuenta que disfrutaba observando los animales, las rocas, las plantas, el agua del río, etc. Sacaba buenas notas en todas las clases de ciencia, le entusiasmaba la física y la biología, pero no las humanidades. Pasaba de la historia, del arte, de la literatura y pronto llegó a la universidad y luego profesor. No le interesaba para nada especular con las ideas, le gustaba probar, demostrar, explicar hasta donde fuese posible.
Perlamita se empezó a enredar con las ideas en su adolescencia, le inquietaba la religión, el pensamiento, las ideas y sus posibilidades en general. Leía novelas buenas, escribía algún ensayo de aficionada para mejorar o salvar el mundo. Escuchaba música de todo estilo incluido el rock. Por motivos de inquietud personal y en un momento dado y por fuerte corazonada o milagrosa intuición, se metió en una secta dura y bien organizada y se hizo una fanática ciega de sus creencias que trataba de divulgar por el mundo entero si fuese posible. Era ante todo la fácil explicación que había encontrado en forma de revelación indiscutible y el orden y organización de la secta también lo que daba sentido y orden a su vida. Se sentía plenamente satisfecha.
Farrullo siguió siendo buen profesor, se llegó a casar, tuvo hijos, pero a los 56 años le dio un infarto y nos dejaba sin pena ni gloria. Había sido buen vecino, buen padre, buen esposo, no discutía con nadie. Pudo haber acabado en una buena universidad americana como científico, pero no fue así. Su ambición tenía un límite, le satisfacía la rutina y el anonimato. Al final había acabado siendo un hombre gris, un padre normal y un marido aceptable y honrado.
Perlamita acabó rompiendo con la secta al darse cuenta que todas aquellas creencias acababan en una inútil repetición y cierre crítico, o sea, dogma absoluto, menos cuando a los de arriba les interesaba cambiar. Ellos eran quienes imponían la verdad revelada. Entonces se interesó por la política y pronto estaba en un partido de izquierdas radical haciendo de intérprete de la clase obrera y del pueblo. Se leía buenos libros teóricos al tiempo que no descuidaba la práctica y los ocasionales encontronazos con la policía. Luego fue el feminismo y su radicalidad contra el machismo, etc. Pero a medida que fue creciendo y madurando, de repente todo aquello le empezó a resultar infantil, meros sustitutos de la religión que había practicado. Así que decidió trabajar y estudiar. Necesitaba el trabajo para estudiar a fondo el intríngulis de la vida en general. Todas las posibilidades se le abrían, la vida en realidad era mucho más y todo muy misterioso. Explicaba en algunas ocasiones que vivía una pasión e intensidad muy difícil de explicar, el mundo era una mierda en muchos sentidos, pero en otros era todo un misterio y casi pura magia.
Perlamita llegó a publicar libros de ensayos, alguna novela. Se acabó casando con un ingeniero industrial y al final cuando ya era muy mayor, se la veía pasear por los parques de la ciudad con un libro bajo el brazo.
¿Cuántos planos de vida se nos cruzan? ¿Cómo vamos respondiendo a fuerzas que no comprendemos pero que sí sentimos?
¿ES ASÍ COMO FUNCIONAN LAS COSAS?
ResponderEliminarEl presente no existe como punto fijo en el tiempo. El presente es ya pasado en el futuro que a su vez pasa a ser pasado en otro futuro, etc. Y si el tiempo es así y nosotros estamos y somos tiempo, ¿qué nos hace pensar que podemos ser y estar fuera del tiempo?
Sólo la creencia en una trascendencia fuera del tiempo y dueña así mismo del tiempo nos haría esperar superar al mismo en base a una imaginativa relación con tal trascendencia: Dios, el instante absoluto (la pura abstracción), la realidad sobrenatural con todos sus paradigmas religiosos, místicos, filosóficos.
Dios sería el dueño del tiempo y de la historia y entonces todos los recuerdos/acontecimientos del pasado y el futuro por venir le pertenecen y sabe disponer de todos ellos para lo que le haga falta. El tiempo entonces sería una realidad objetiva para la mente de Dios y nosotros viviríamos en una realidad que se puede medir, palpar, contabilizar, con sentido y finalidad en función de la voluntad de Dios.
Entonces el pasado sería real, lo que recordamos tendría realidad y objetividad porque estaría garantizado por Dios, pues solo Dios puede desplegar tal pasado como real, como objeto real. Nosotros solo podemos percibir el tiempo como realidad metafísica a través del uso de la razón, y entonces hemos de vivir como si Dios fuese una realidad que se nos revela de alguna manera, y tal realidad ha de ser también obedecida en función de un significado que implica modos de conducta, valores universales reales.
Pero sin esta idea de Dios creador entonces el tiempo pierde su trascendencia y nos vemos inmersos en un tiempo que nos atraviesa y nos arrastra hasta su final que es la muerte. La única "trascendencia" sería la nada. El tiempo pasa entonces a ser un soplo de existencia surgido de la nada, para volver a ella. Cualquier narrativa sobre el sentido del universo sería siempre una bonita invención para acallar el absoluto sin sentido y absurdo que significa nuestra existencia.
¿Es así cómo funcionan las cosas?
CIENCIA Y REALIDAD
ResponderEliminarCuriosamente la ciencia parte de la certidumbre de que hay una realidad ahí fuera de la mente que espera ser conocida y puesta a nuestra disposición. Pero asumir tal realidad en Occidente es producto de la filosofía griega y la creación del Dios bíblico. Hay Realidad platónica y aristotélica y hay realidad en la creación objetiva de Dios. La primera se sostiene así misma en sí mismo, y la segunda en la voluntad de un Dios vivo.
Si quitas al Dios bíblico como voluntad que sostiene su creación, entonces queda la creación como algo real y objetivo a disposición del hombre para su conocimiento, domesticación, disfrute estético y manipulación o uso.
Esta idea de realidad neutra y objetiva a disposición del hombre no existía en las culturas orientales. Ese dualismo metafísico no estaba a disposición del oriente. Su cosmovisión era inmanente desde un principio: el sujeto no se escindía del objeto o viceversa. O sea, el objeto de conocimiento ya era la misma entidad divina que el sujeto. No se produjo un Descartes o un Locke o Bacon.
MATERIA ETERNA O MATERIA CREADA
ResponderEliminarLa materia en el pensamiento griego es eterna, nos viene dada, no tiene principio ni fin; y su realidad se constituye en base a sí misma siendo en sí misma desde siempre. Curiosa forma de partir para entender el mundo.
La materia en el pensamiento hebreo tiene principio y fin y surge de la voluntad de Dios que la crea de la nada. Otra curiosa forma de partir para entender el mundo.
Más allá de estas posturas míticas o filosóficas o religiosas está el big-bang y la física nuclear, pero la física nuclear parte también de una materia que ya está ahí y cuyo origen es altamente especulativo hasta que algo se pueda demostrar y comprobar en su mínima expresión. Pero de demostrar que hay partículas simples de las que derivan las demás, deja en el aire el origen de la materia que o bien ya no es dada desde siempre o surge de la "nada" a la que no podemos alcanzar o desvelar.
EL TÚNEL
ResponderEliminarRisma se internó en el túnel, enfocó su linterna hacia las bóvedas y vio que la estructura de piedra que la soportaba era bastante sólida. Se sintió segura. Por lo demás el túnel no era muy largo. Tan solo un kilómetro. Siguió caminando con la linterna encendida. Al llegar hacia la mitad vio un cuerpo tendido en el suelo. Era el cuerpo de un hombre. Lo enfocó y vio que estaba muerto de no hacía mucho tiempo. Fijándose mejor se dio cuenta que su muerte había sido la caída de una roca cortante y pesada. Vio la roca cerca. Tendría que informar de este suceso. Hizo unas fotos con el móvil y siguió caminando. Se apresuró un poco, pues aquello la puso un tanto nerviosa. Si antes había sentido tranquilidad y su instinto investigador había dominado, ahora se sentía poseída por el miedo, por la inquietud e incertidumbre. ¿Quién sería ese hombre?
A los 500 metros de la salida y a mitad del túnel vio que dos muchachos estaban fumando apoyados en la pared derecha. Ella ahora sentía terror. Se arrepentía de haber entrado sola y confiada. Lo suyo había sido la curiosidad investigadora tranquila y sosegada, pero ahora todo había cambiado de la manera más imprevista.
Los muchachos se quedaron mirándola. Tendrían unos 18 años. Siguieron echando bocanadas de humo. Ella apresuraba el paso. ¿Qué coño hacían aquellos chavales en el túnel? ¿Tendrían algo que ver con la muerte del hombre? Pero no pasó nada. Los jóvenes no tenían ninguna intención de importunarla, quizás estuviesen allí por pura aventura juvenil de echar unos porros o simplemente fumar. Sí, el olor era de tabaco. Siguió caminando y se dio cuenta que nadie la seguía. No había habido cruce de palabra alguna. Siguió caminando con bastante nerviosismo, pero el haber encontrado al hombre muerto y los chavales fumando no implicaba más peligro que el miedo mismo que se había producido en ella misma. De otra manera encontrar un cadáver en esas circunstancias podría también reducirse a simple investigación objetiva, neutra: un hecho más a explicar o a anotar y luego seguir los procedimientos del caso con aviso a las autoridades y las consabidas declaraciones.
Pero para llegar a poner eso en efecto había que llegar al final del túnel. Y todavía le quedaban 400 metros. De repente sintió pánico. El pánico surge de repente y trastorna los sentidos. Los acelera. Agita el corazón y somete el alma a una angustia insoportable. Es el miedo llevado a su máxima expresión. El túnel ahora se convertía en una oscuridad que la oprimía. Respiraba muy rápido y corría a más no poder. A veces creía que se ahogaba. Agarraba la linterna con fuerza porque sentía perderla. Su mano parecía perder fuerza. Corrió y corrió. Tropezó una vez y cayó. Se hizo daño en una rodilla y en el suelo se vio perdida, vencida. La linterna se lanzó unos metros más adelante pero siguió iluminando. Y ahora entraba en paroxismo.
En tal estado de paroxismo el cambio fue radical. De repente había perdido el miedo a todo. Se sintió más fuerte que nunca. Cogió la linterna y sin más pensarlo dio la vuelta y llamó a los chavales en voz alta.
"He, ¡vosotros! ¿os habéis dado cuenta que hay un hombre muerto a unos cien metros de donde estáis? Y volvió a repetir lo mismo en la voz más alta que jamás había producido. Entonces vio la luz de los cigarrillos moverse y uno de los chavales contestó también en voz alta.
"Nosotros no sabemos nada. ¿Qué ha pasado? Nosotros no sabemos nada. Solo estamos echando un cigarrillo y explorando el túnel". Ella se dio cuenta que así era y que los chavales no tenían más intenciones que la simple aventura juvenil quizás con su secreto, pero sin más.
Entonces del paroxismo pasó a un estado de suma tranquilidad y naturalidad que la dejó sorprendida. Siguió caminando y poco a poco llegaba a la salida con pleno alivio y seguridad.
FUERA DE QUICIO
ResponderEliminarAl no haber sitio por fin todo estaba en su sitio. Ahora se trataba de caminar por todas las cosas-en-su-sitio. Desaparecía el ansia de colocar las cosas en su sitio y se sentía nómada en el desierto urbano. No tardarían en surgir las preguntas: ¿No tenías que ir a la farmacia? ¿te acuerdas lo que has de traer? Además acuérdate de coger aguacates en la frutería esa que los tiene tan buenos. No te olvides más tarde de ingresar ese dinero en la cuenta x. Quizás mañana haya que ir a ver a los suegros y ayudarles a sacar patatas. Por cierto, el coche rancanea de un lado, tendrás que llamar al taller para pedir cita. A todo esto, ¿qué le dijiste a Puralita que pareció tomárselo a mal? Nunca encuentras las palabras justas. Nunca hay palabras justas para todos, siempre se pasa uno o nunca llega a ser justo con lo que dice. !Hosti¡ se me olvidaba pasar por el tanatorio a dar el pésame a la familia de Franchelo. Era un hombre triste, pero buena persona y además había escrito un libro de pensamiento fuerte, de esos libros que quedan abandonados en el almacén de las librerías minoritarias, pero que a lo mejor dentro de ciento cincuenta años podría adquirir un valor incalculable. Bueno, pasaré a las seis. No sabré qué decir. Me ocurre en todos los funerales. No sé qué decir que suene a corazón sincero.
Pero ¿no están todas las cosas en-su-sitio? Sin embargo ya ha surgido la preocupación de poner las cosas en su sitio correcto y además eres tú quien ha de hacerlo, pues sino el mundo se sale de sus goznes y te puede afectar con molestias y pejigueras de apático desagrado.
Y sin embargo las cosas ya siempre están-en-su sitio. Es inevitable que no lo estén, pero mi puñetero cuerpo no puede evitar impacientarse por aquello que irremediablemente percibe como descolocado, fuera de sitio; cuando no fuera de quicio.
SEISPIÉS Y CURCIO SE ENCUENTRAN
ResponderEliminarSEISPIÉS: Amigo Curcio, ayer me he dormido con la idea de que hay una realidad garantizada por Dios. Pues si la realidad es Realidad, entonces todo encaja y no ha lugar a la angustia. Y si hay Dios y es un Dios de razón y justicia, pues todo está en su sitio.
CURCIO: Oiga, qué bien se expresa usted. Le invito a un trago.
SEISPIÉS: Muy bien, acepto.
CURCIO: Y dígame, ¿qué le hace a usted pensar que las cosas son así?
SEISPIES: Pues muy fácil, he aceptado que Dios es una realidad y las cosas de repente tienen todas razón de ser y este trago al cual usted me invita me va a saber a gloria.
CURCIO: Oiga, no se me fanatice; por Dios no haga tal cosa. Sabe usted bien que no hay manera de demostrar la existencia de ningún dios ni ningún espíritu desencarnado. Después del trago quizás empiece a ser más realista.
SEISPIÉS: Gracias, es usted muy empático conmigo. Le confieso que nunca he sido tan real en mi vida. He sido un fantasma por mucho tiempo, ahora me toco el cuerpo y me digo: soy.
CURCIO: ¡Qué bueno! Cuánto me alegro que sea y que además sea usted feliz. Brindemos por su cuerpo y su Dios. Espero que se pueda tocar el alma también.
SEISPIÉS: Eso de tocar el alma es imposible. Le he dicho que nunca he sido tan realista como ahora. Las metáforas son hermosas para la poesía amigo Curcio. Brindemos pues.
CURCIO: ¡Caramba! No vaya tan a piñón fijo, se podría atascar y lastimarse.
SEISDEDOS: No le demos más vueltas, pago yo la ronda siguiente.
CUBA: EL AGOTAMIENTO DE UN SÍMBOLO
ResponderEliminarCuba es un símbolo agotado. En décadas pasadas cuando ser de izquierdas significaba soñar con deseos de utopías igualitarias de plena libertad, pues Cuba significaba la posibilidad de ir más allá del capitalismo y borrar la cruel y triste experiencia comunismo estalinista. La Revolución estaba representada por personajes jóvenes, mezcla de desinhibidos bohemios idealistas con sus barbas existencialistas en una isla tropical plena de esperanzas, y que además desafiaban con arrogancia de adolescentes todo el poder militar-tecnocrático del Imperio USA a cuatro brazadas del pequeño David. Todo aquel conjunto de significados y símbolos esperanzadores de aquellos años de grandes cambios, implicaban también la superación del agrio y ya desgastado comunismo estalinista con su lista de crímenes y represiones al descubierto. No hablemos ya de la posibilidad de recomenzar una nueva Latinoamérica por fin libre del dominio de las oligarquías corruptas, y del colonialismo yanki.
Pero la informalidad juvenil y las esperanzas utópicas se fueron convirtiendo en una máquina militar y burocrática de control "revolucionario", que a pesar de su potencial imaginario, acabó siendo una dictadura en toda regla sin posibilidad de cambios y condenada a encerrarse en sus propios mitos ya tiempo desgastados y decadentes.
Pero con Cuba también se acaban agotando los mitos del comunismo utópico que además de no hacerse realidad, derivan más en la pesadilla orweliana que en la Oneida americana. Con la insoportable ironía para mucha izquierda nostálgica, al ser precisamente los países del capitalismo avanzado, quienes han llevado el reparto de riqueza y las libertades individuales y sociales a su mayor expresión histórica.
Triste momento para la izquierda irredentista que se hace reaccionaria cuando sus desgastados símbolos deberían de renovarse con otras vistas al futuro ya libres del dogmatismo del comunismo real. Fue todo una ilusión en su día. Renovarse es reconocer los errores de fondo y la cruel persistencia del anhelo arbitrario del poder sin contrapesos y limitaciones.
"LAS GANAS" DE MARISA VALLEJO.
ResponderEliminarTeatro de la Universidad Laboral, jueves 15 de julio
(UNOS APUNTES AL VUELO).
El miedo a una actuación que es todo un riesgo que antepone la persona a una supuesta perfección que ha de resultar la representación. Los espectadores se supone que vamos a ver una representación acabada, con su lógica interna de trama, etc. Uno es la representación como algo inmanente, pero otra cosa son los actores que se suponen meres piezas encarnando tal trama.
Pero Marisa es Marisa en muchos planos, como tú y yo somos muchas cosas y funciones en la vida a veces contradictorias o ilusorias, pero no por ello menos reales. Marisa empieza con la incertidumbre de una actuación que ha de recaer sobre ella sola sobre un escenario donde sólo destaca su cuerpo en vivo y sin ninguna ayuda posible. Es ella sola en un espacio vacío pero con muchos yoes centrados en ella con diferentes expectativas sobre lo que Marisa puede hacer sola. Y Marisa nos lleva al tiempo anterior del camerino, el maquillaje acompañado de ruidos vocales, de lenguaje absurdo que funciona como el ritual del guerrero que se ha de lanzar al riesgo. Un qué le den, quizás.
Luego los planos se van mezclando. El niño que nos habla desde la inocencia. La inocencia que fuimos. La imaginación creando fantasía. Done todo es aparente vacío no lo es tanto cuando empezamos a llenarlo con nuestras ilusiones. En un mundo donde valoramos lo existente ante todo, lo no-existente lo relegamos al vacío del no-ser o a la chifladura de quien no ha dejado de ser niño. Pero nunca dejamos de ser niños rellenando el vacío de las cosas que siguen existiendo más allá de su valor de uso o utilidad: las escaleras, el cielo, el hombre guapo que ha de bajar las escaleras. El sol que brilla.
Al final volvemos a recrearnos en tal mundo que surge de una maleta quizás muy olvidada pero que nos trae el niño-ángel y que abrimos con los niños y volvemos a recrear ese otro mundo dentro de nuestro mundo. Pero hay más mundos que se cruzan, muchos más y que todos ellos encarnan un yo, diferentes yoes a través del tiempo y con diferentes funciones en muchos planos del tiempo y de la vida. El tiempo que se escapa, pero no así las grandes tramas míticas del teatro que podemos seguir encarnando y reviviendo a través de las obras escritas. Obras de muchos personajes, como The Tempest, obra que para materializarla se necesita de buenos productores, directores, técnicos que la hagan posible. Dinero, medios. O sea, el dilema de un actor o actora de teatro. ¿Hay alguien en el público que sea productor de teatro? Sería una buena ocasión. Pero la obra en sí nos absorbe y nos lleva a la trama con su riqueza mítica que se mezcla con nuestra situación real de una casa ficticia (permítanme el oximorón), con personas reales en el escenario. ¿Reales? ¿Estamos seguros de ello? Pues tenían nombre. Carlos y Verónica. Y bebían vino y sidra. Y por un momento fuímos marineros y hasta hicimos de olas de mar. The Tempest era de todos, no sólo de Marisa que de estar en su casa con nosotros, la casa pasa a ser el escenario de la obra de Shakespeare donde todos somos actores y actoras.
Hay más. Mucho más en la obra de Las Ganas de Marisa Vallejo. Los que la conocemos en persona durante años sabemos como es ella en la vida de Gijón, pero la Marisa "Real" se muestra en esta obra con todos sus planos, con todo su recorrido en los diferentes tiempos y planos en los que se ha de mover una artista de teatro además de una madre, todo un mundo de choque entre realidad y Realidad. O sea, el choque fragmentario entre la representación profesional, la verdad de lo que somos, la necesidad de sobrevivir materialmente, la obra de teatro como mundo propio en múltiples claves de significado.
Lo dejo aquí por ahora.
MIRLA ISKAR SE ENCUENTRA CON X-PATRIATED
ResponderEliminarLlevaba años escribiendo comentarios a las obras de arte de un amigo virtual que publicaba asombrosas vistas a mundos desconocidos a través de sus dibujos en una red social. Mi amigo virtual me asombraba con un arte que resonaba con fuerza en mi alma y entonces yo le escribía mi forma de sentir sus mundos dibujados o sus dibujos que ya eran mundos en vida. Así mantuvimos una extraña relación virtual que se centraba en esos mundos donde él y yo viajábamos por asombrosas ciudades o desiertos hacia remotos lugares poblados de criaturas semi-invisibles. Criaturas que a veces se dejaban ver de una forma, pero que al siguiente instante era otras forma la que mostraban radicalmente diferente a la anterior. Era una experiencia a la que dedicaba un tiempo casi diario para volver a internarme en ese mundo del dibujo de X-patriated, pues así firmaba sus dibujos el anónimo artista. Su mundo ya era mi mundo y era imposible desligarse de algo que había adquirido una resonancia de puro juego o aventura inmanente a esos mundos de su creación. ¿Cómo había sido posible que el tal X-patriated me hubiese seducido con esas ilustraciones evocadoras de narrativas sin palabras que desvelaban esos pliegues o rincones oscuros de una realidad más allá de toda explicación?
Un día quise ver a X-patriated en persona. Necesitaba ver y palpar a X-patriated como ser vivo de carne y hueso, ver su figura, su cuerpo real, su semblante, sus gestos. Sentí cierto temor, pues la normalidad con sus preocupaciones, sus anhelos, sus desengaños, sus máscaras, sus mentiras o verdades a medias; pues ese mundo que nos envejecía, que acababa desgastando todas nuestras ilusiones, podría acabar con esa mi otra realidad virtual de ensoñaciones tan deliciosas.
(sigue abajo)
(viene de arriba)
ResponderEliminarAsí que un día lo cité en un parque de mi ciudad y él accedió a venir y presentarse y así conocernos. La virtualidad se haría carne y habitaría en forma de dos personas de carne y hueso. Cuando llegó el momento me sentía muy nerviosa, no sabía lo que estaba haciendo, me sentía desconcertada, me estaba jugando mi integridad emocional, afectiva, de equilibrio racional. Descubría con dramatismo mi identidad desdoblada, mi alma dividida en dos dimensiones discontinuas e incapaz de encontrar el punto de unión o el segmento de encuentro. X-patriated habría de ser ese punto entre los dos mundos, uno de los cuales él era su exclusivo creador.
Fui al sitio concreto del parque y a la hora exacta. Me senté en un banco y esperé.
Entonces llegó alguien con la mirada perdida y de tez muy pálida. Era una persona muy alta y excesivamente delgada. No sabría echarle los años que tenía, pues aparentaba una juventud ya madura, o una vejez con rasgos de juventud momificada. Era muy extraña aquella figura. Vestía un traje gris muy convencional y además se apoyaba en un bastón para poder guardar el equilibrio. Quiso hablar para saludarme, pero apenas salían palabras de su boca. Creo que apenas podía abrir la boca. Me indicó que quería sentarse y yo le dejé sitio en el banco.
Entonces sacó un bocadillo envuelto en papel de periódico del bolso de la chaqueta ya un poco ajada y al abrirlo me ofreció la mitad. Era un bocadillo de tortilla francesa con chorizo, pero parecía una tortilla hecha de hacía dos días. Yo amablemente se la rechacé y él entonces se puso a mascar como si tuviese una dentadura postiza muy desajustada. Le pregunté si era él X-patriated y entonces se empezó a reír como un histérico fuera de sus cabales. Sacó entonces unos dibujos de su bolsillo interior de la chaqueta y efectivamente eran sus dibujos. He de reconocer que su aliento olía horrible y era difícil no sentir un poco de revulsión. Además tenía una especie de verrugas en el cuello que derivaban en colgajos desagradables.
Quedó allí sentado mirando al cielo y masticando el bocadillo un tanto añejo. Su altura le hacía doblarse hacia un lado. A veces me miraba de soslayo, pero no fijaba su vista o no era capaz de fijarla. Había algo anormal en sus ojos. Parecían ojos sin vida, o de un ciego crónico.
Yo ahora estaba nerviosa. Quería irme cuanto antes. Incluso hice un movimiento como de querer levantarme, pero al instante una de sus manos me retuvo. Eran manos frías, blanquecinas, retorcidas por una artrosis galopante. "Yo soy X-patriated", dijo con una voz que se ahogaba antes de acabar la frase.
Unos niños se aceraron adonde estábamos sentados y se quedaron mirando la escena. X-patriated no parecía un hombre normal, llamaba demasiado la atención y los niños no disimulaban su extrañeza. En un momento dado se levantó apoyado en su bastón y su altura parecía casi el doble que la altura inicial que yo había percibido. Entonces dirigió sus grandes pasos torpes hacia un seto muy tupido que cercaba una arboleda y se puso a orinar con un chorro de caballo.
Fue en ese momento cuando me levanté y a pasos agigantados y casi corriendo me fui alejando de aquel lugar y de aquella pesadilla.
LOS APUNTES DE NIRGO SESTRAPLANO (ÉRASE UNA VEZ UN AMORCITO TAN DULCE Y TAN LINDO...)
ResponderEliminarLa chica era carne y hueso. Un cuerpo. Él era también de carne y hueso. Sintió intenso deseo sexual por ella. O eso creyó. No era intenso deseo sexual. O mejor dicho era y no lo era. Lo normal es que se vea una persona con su perfil de persona. Una persona a la que se valora, se la respeta por lo que es, se disfruta o no se disfruta de su conversación, resulta interesante o resulta aburrida o ni lo uno ni lo otro. Puede ser buena compañera de trabajo o no. Un carácter intratable, tímido, demasiado extravertido, demasiado descarado. O muy parlanchina o callada. Un cuerpo hermoso o un cuerpo normal o incluso un cuerpo feo. Todo eso hace posible relacionarse en situación de normalidad.
Pero si comienza a dominar una pasión entonces toda la normalidad se sale de madre y las cosas se complican, se distorsionan. Cuando otra persona suscita pasión, esa pasión solo tiene una función en la vida: poseer tu alma, hacerte esclavo de la misma, debilitarte ante la vida en general pues la pasión solo quiere una cosa que además sabe que es imposible conseguirla tal como se la imagina. La pasión se instala en el cuerpo inflamándolo de energías confusas: no se trata exactamente de sexo, ni tampoco de amor: son muchas cosas a la vez intensificadas, fuera de control racional hasta cierto punto. Se puede decir que cuando surge una pasión como el enamoramiento, lo cierto es que surge también el infierno para muchos. La naturaleza no nos quiere felices. No es ese su propósito. En ocasiones nos trata como la mierda, pues se ceba en el sufrimiento de muchos humanos que siempre esperan y anhelan otra cosa. Esa doblez de ideas y de esperanzas nos mantienen lo suficientemente cuerdos para seguir viviendo.
Las relaciones equilibradas son las que ven las personas dentro de su normal trato. Saber no esperar más que cosas humanas, fallos humanos, alegrías o amarguras humanas. El amor es verdadero amor cuando se llega a vivir con una persona en su normalidad y equilibrio dentro de lo absolutamente humano. De otra manera surgen las distorsiones, las exageraciones de carácter, la posesión de las pasiones, la doble vida entre lo intensamente imaginario y lo ineludiblemente natural y práctico.
PASIONES, CUERPOS Y ALMAS
ResponderEliminarUna pasión es un algo que adquiere independencia de nuestro yo y lo somete a su capricho. Eso quiere decir que nuestro yo suele ser un ente muy débil que ejerce muy poca soberanía. ¿Alguien ha encontrado un yo para analizarlo y ver lo fuerte o débil que es? Es invisible. Dicen que es invisible, pero que se siente. Curioso. Yo siento que soy yo. Vale, pero lo único que podemos ver de ti es lo que haces, lo que materializas en forma de señales, gestos, movimiento de cuerpo, lo que escribes, lo que haces a los demás o con los demás. Todo lo demás es desconocido hasta que sea posible expresarlo, darle vida, materializarlo de alguna manera. ¿Te has puesto a cantar? ¿Estás aburrida y ensimismada? ¿Has escrito un poema? ¿Has fregado el suelo? ¿Has trabajado con gana o desgana? ¿Has reñido con Pepo? ¿Te resulta insoportable Pepo? ¿Has disfrutado con esa persona que no es Pepo? Vas, vienes, comes más de la cuenta, has puesto unos pantalones raros, o por lo contrario no comes o comes poco. ¿Podemos filmarte durante un día sin que tú te enteres y luego proyectamos tu cuerpo sobre una pantalla y observamos tus gestos, tus movimientos, tus miradas al espejo, tu forma de beber o comer, tu pasión en la cama si la hubo, o tus placeres secretos? Todo visible por la pantalla.
¿Pero quién ha de ser quién ha de ver tales secuencias filmadas? ¿Quién puede verte en forma de absoluta inmanencia con las imágenes? Sin juicios morales, sin reproches, sin condicionantes, sin intereses concretos, intencionalidad o motivaciones personales hacia ti. ¿Existe alguien así? Te vería otro yo u otros yoes con inevitables e inexorables interpretaciones de algún tipo.
¿Puedes llegar a verte en esa absoluta inmanencia sin juicios, sin aspiraciones de ser otra cosa, sin comparaciones, simple y absolutamente tú misma o mismo en un plano de absoluta neutralidad que se pierde en un infinito de gestos, de movimientos que surgen y se extinguen?
¿Cuántos yoes te están mirando al día? ¿Cuántos desde fuera y cuántos desde dentro? Cuántos juicios, cuántos reproches o elogios. ¿Cuántos espejos aspiran a interpretarte?
¿Por qué parte del cuerpo emite pasiones que nos hacen tristes, frenéticos, desasosegados, alegres como chispas que pronto se apagan? ¿Acaso nos poseen? ¿Hay posesión de otro ente o entes que se intensifican y cobran vida a costa de nuestro cuerpo y alma?
ANIMALES Y MÁQUINAS
ResponderEliminarGraznido de pájaro, ruido de segadora de motor de gasolina, ruido de motor de coche, no hay un momento de silencio. El ruido mecánico me lleva a la sensación de producción, de las fábricas que producen, las máquinas ordenadas transformando material en cosas útiles. Cantidades de cosas útiles. El hombre de las cosas útiles. El graznido del pájaro me lleva al campus de la universidad de Texas en Austin. Miles de urracas y estorninos llenaban los árboles y se acercaban a los homínidos para recibir alguna migaja de algo. El cielo era su espacio, su extensión. Tan solo tenían que abrir sus alas y ya estaban navegando por el cielo, más allá de ser atrapados por algún animal, por algún homínido. Entre ellos también había sociedad y rivalidad y peleas, todo en torno a su existir por la supervivencia física. Producir, criar, reproducir.
NO TIENE SENTIDO
ResponderEliminarLlegamos a Los Ángeles, ya es por la tarde y todavía hay que llegar al motel en la avenida del Valle de San Fernando. Año 1996. Sol rojizo debido al reflejo de las montañas cercanas. Frenamos en el semáforo en rojo, nos bajamos del coche y nos fuimos caminando por una calle adyacente. Los coches pitaban rabiados y desesperados. Podía llegar la policía en cualquier momento. Abandono. Habéis abandonado la propiedad en un sitio público con el agravante de obstrucción del tráfico de la avenida de San Fernando. Seguimos caminando por donde ya no éramos objeto de sospecha. Pero, ¿qué puede hacer un matrimonio con una niña de ocho años deambulando por L.A.? Sin equipaje, sin más ropa que lo puesto, con cien dólares en el bolsillo todo lo más aunque con tarjetas de crédito que no convendría usarlas para no delatarnos. Una acción irresponsable, sin sentido, absurda, arriesgada, peligrosa incluso. ¿Por qué? Lo más fácil es que algún vecino sospeche de nosotros y nos denuncie a la policía. En USA es fácil resultar sospechoso cuando deambulas por las calles sin aparente justificación. Pero además no tiene sentido hacer algo así porque se nos ocurra en el instante, en el momento. Hacer algo porque sale de la nada del instante. Sin premeditación. Sin plan alguno. La muerte suele venir así, de repente, salida de la nada, como la ocurrencia demente de cualquier designio inhumano.
Lo mejor es frenar en el semáforo y esperar a que se ponga verde y buscar el motel con este Ford Camaro que anda muy suave.
EL FUNERAL DE UNCLE TIMONIOUS GROSSMAN (ii)
ResponderEliminarAsí que llegamos al motel sito en Avenida del Valle de San Fernando, ciudad satélite de L.A. Allí nos estaba esperando toda la familia del Midwest, de Chicago (Illinois), de South Bend (Indiana), de Battle Creek (Michigan). Todos habían venido al funeral de Uncle Timonious Grossman que se celebraría en la primera iglesia unitaria de Los Ángeles de la Calle 8 al día siguiente. Uncle Timonious había sido trompetista en varias orquestas de jazz además de ingeniero químico para la Westinghouse. En vida había sido un hombre que sabía adaptarse a todas las situaciones y circunstancias y que además gozaba de la cualidad de estar siempre de humor con sus chascarrillos aplicados al momento. Uncle Timon (como le llamábamos familiarmente) solía venir algunas veces por Austin, Texas, y nos agasajaba con sus experiencias de mundo, tanto de sus viajes con la Westinghouse, como de sus escarceos musicales con el jazz de Chicago. Cuando pasaba por Austin nos llamaba y nos invitaba al mejor restaurante posible donde pudiéramos comer y hablar con plena libertad. Hombre expansivo donde los hubiere. Pero incluso a él le llegaba la muerte de forma repentina y dejaba un viudo, Tony Lupis, que vivía de rentas recogidas a lo largo del Lake Michigan, pero que vestía como un tacaño y gastaba lo mínimo posible. Tuvimos ocasión de conocerle en una fiesta de Thanksgiving donde la familia nos juntamos en casa de Aunt Ilma allá en San Marcos, no muy lejos de Austin.
Tío Timon llevaba tiempo viviendo en L.A. ya retirado de su trabajo, pero todavía dedicado al jazz nocturno cuando pintaba. Nos enteramos de su muerte y no dudamos en alquilar un buen coche para hacer el viaje de Virginia hasta L.A. atravesando todo el USA posible. Y ciertamente allí estaba toda la familia en el mismo motel o circundantes preparados para el funeral y la dispersión de cenizas desde el pier de Santa Mónica mirando a la playa del mismo nombre.
La iglesia unitaria preparó un funeral a cuerpo presente con una banda de jazz y un conferenciante humanista liberal que nos proyectó la vida de Timonious Grossman bajo el mejor prisma posible y los mejores valores de honradez y trabajo duro. Ese día nos repartimos cada uno por su sitio haciendo turismo por la ciudad, y por la tarde nos citamos todos para una cena en un super restaurante de Santa Mónica mirando al mar. Fue una tarde estupenda y la cuenta parece que ya estaba predicho corría a cuenta del difunto, hombre muy generoso además de previsor. Ni que decir tiene que todos le quedamos muy agradecidos.
Y al día siguiente fue la dispersión de cenizas. Todos estábamos puntuales en uno de los muelles de Santa Mónica, hacía algo de viento e incluso fresco para estar en julio, y entonces su viudo, Tony Lupis, en un momento de silencio y solemnidad abrió las urna y comenzó a echar una especie de harina blanca al mar, pero con tan mal tino o mala suerte que la harina, perdón los restos, fueron llevados por el viento directamente a los rostros de muchos de nosotros que pudimos hasta sentir un cierto sabor a sal o respirar tal sustancia haciéndonos así copartícipes del cuerpo ya inmortal y universal de Uncle Timon. Me imaginé la risotada expansiva de Timonious Grossman desde el seno de Abraham californiano dándonos las gracias del modo que él sabía en tales circunstancias.
No se atribuye esencia a lo que no lo tiene. Habla, respira, vive, pero lo hace en consonancia con todo lo que existe.
ResponderEliminarLas ideologías se van agotando. Luego será la época de los fanáticos.
ResponderEliminarViveiros de Castro:
ResponderEliminarThe invisible of the invisible is the visible, while the other side of the other side is this side. If the body hides the soul, then the soul hides the body as well: the "soul" of the soul is the body, just like the "body" of the body is the soul. Nothing is hidden, in the end ... because there is no-ontological dualism".
Nos dimos cuenta que no estábamos juzgando, ni calculando, ni comparando, ni indagando, ni sonsacando. Sólo estábamos viviendo el momento. Los cuerpos vivían su entera animalidad con éxtasis.
ResponderEliminarEQUILIBRIO DE PODER
ResponderEliminarSin organización no hay orden ni objetivos claros. Cada cual puede interferirse con sus opiniones e ideas y causar problemas innecesarios. Pero la organización se puede atascar o bloquear y entonces es también fuente de problemas. Hay que observar cómo ciertos líderes lograron crear organizaciones que duran, pero otros no. Hay que fijarse cómo organizaron sus multimultinacionales ciertos ejecutivos, cómo organizaron sus partidos ciertos líderes, o cómo ciertas sectas o iglesias perduran gracias a la fuerte organización que imprimieron sus jefes.
Un líder como el juez Rutherford de la Watch Tower era inflexible, tenía cuatro ideas fijas y una energía de carácter arrolladora. Construyó una secta centralizada y jerarquizada de obediencia ciega. Triunfó tal organización religiosa, gracias a sus métodos de obediencia ciega, de impedir que las opiniones particulares se interfieran en la línea que marca la Sociedad. La obediencia implica entrega de sí mismo a sus superiores. La responsabilidad individual reposa tan sólo en ser un esclavo, un siervo obediente. Mucha gente necesita esa estructura autoritaria para vivir con los mínimos problemas. Quienes deconstruyen o "democratizan" demasiado, dense cuenta que al mismo tiempo se está creando inseguridad, incertidumbre en muchos. Quizás la raíz de un nuevo autoritarismo que arrolle a la sociedad en general.
EL FUTURO NO ESTÁ ESCRITO EN NINGÚN SITIO
ResponderEliminarFíjense en nuestros estados democráticos cómo van evolucionando en puras demagogias al servicio del voto fácil. Lo que es una estructura de poder basada en contrapesos y limitaciones para que no salga ningún caudillo redentor, se va carcomiendo en función de la compra u obtención de votos al precio que sea y yendo contra razón, sentido común y cordura. Pero téngase en cuenta que de fracasar el Estado basado en la ley y la cordura y comenzare a debilitarse por falta de confianza y por agotamiento ideológico, entonces comenzarían a intervenir las mafias, los grupos particulares, los lobbies de los que más presionan, etc. Al Estado basado en la ley le sustituiría las mafias que pronto tomarían su relevo. Pero también las castas instaladas en los tejidos del poder y con muchas ganas de actuar arbitrariamente y sin escrúpulos.
Yo no veo esa sociedad futura de gente guay que van a ser ultrasolidarios y hacer un mundo de batido de piña con banana. Los materiales homínidos son muy "perros", muy traidores, muy perversos, salvo contadas excepciones siempre provisionales. La gente ante el miedo o la amenaza se suele replegar en mayoría al poder de turno. La dictadura franquista duró muchos años, demasiados, y en cierta manera sus restos siguen ahí en forma de Rey y compromiso constitucional. Hitler fue confrontado con ejércitos abrumadores, pero pudo haber ganado la guerra con ese poder de machacadora física y mental. Mucha gente le obedecía hasta la muerte, etc, etc.